Завтра
У Писателя Ботвина Никонора Филипповича была привычка ковырять в носу. Да
ладно бы уж у себя, это еще как-то стерпеть можно, так ведь он своим грязным
пальцем в чужой нос норовил залезть. И никакого сладу с ним не было. Что только
с этим писателем не делали и переплавляли, и разменивали, и пускали в расход,
а он подлец все время собирался обратно, да становился еще более ловким и
наглым. Бывало, расправятся с ним двое-трое молодцев, идут веселые, на сердце
легко, а тут из-за угла им на встречу, писатель Ботвин выходит. Стоит, голову
к небу задерет, гордый собой, не здоровается, дескать, глядите какой я парень
складный.
Но однажды наступило завтра, и писателя Ботвина украли цыгане. Поначалу они
хотели скормить его Порфирию - дикому мужику, который двадцать лет назад ушел
из своей деревни и поселился в лесу. Но потом самый мудрый цыган сказал, что
не желает иметь ничего общего с убийством и поэтому женил Ботвина на своей
дочери Глашке, да еще коня дал в придачу.
Жить бы нашему писателю и радоваться, да только повадились к нему черти.
Приходят и днем и ночью, хвосты друг другу крутят, и песни неприличные поют.
Не выдержал писатель Ботвин, повесился. Три дня рыдали цыгане, а потом
успокоились и забыли Ботвина. И все, что осталось от того это памятник в
городе Житомире, да могилка травой поросшая. Вот такая вот грустная история.
